CUENTOS DEL AMOR VIRIL. Luis Melero
Nasdrave,
127 noches.
A través del pequeño mostrador, durante
cuatro horas alcanzaban a Miguel ramalazos de exotismo que le inspiraban sueños
embrujados, llenos de magia y misterio, que borraban la nostalgia de los olivares
y los azulejos de Arjonilla. Y lo más consolador era que las ensoñaciones saturadas
de colores, música, sabores y olores eran como pomadas balsámicas, salidas de
un taller de alquimia para aliviar el dolor terrible que llevaba dos meses
instalado en su pecho.
Como si les envolviera un sortilegio, como si
les acompañaran las hadas, duendes, elfos, magos y hechiceras de todos los
bosques encantados de Europa, las oleadas de conjuros llegaban con ellos entre
los atuendos ajados y pasados de moda que normalmente les cubrían y a través de
las miradas humilladas con que acudían a implorar ayuda.
Seducido por lo que ellos no podían explicarle
bien del todo con su español chapurreado, Miguel flotaba en los sueños sin poder
evitarlo: música de acordeón, venida de Rumania en los ruegos de un eslavo
rubio casi albino que aseguraba ser gitano y que suplicaba llorando que alguien
le diera trabajo en una orquesta para mandar dinero a sus hijos, que se morían
de hambre en Ploiesti; sabrosas especias que condimentaban los platos que un
turco originario de Esmirna aspiraba a cocinar en Madrid; jadeos ciclistas de
un polaco que había ganado la vuelta a Cracovia y le rogaba, con impaciencia poco
pertinente, que le pusiera en contacto con el entrenador de la Once; primor de
los bordados de punto de cruz que un moldavo de Bälti quería que le permitieran
vender en un puesto del Rastro.
Rouslan se acercó al mostrador envuelto y
precedido por una nube de aromas, cuyo origen no supo Miguel precisar en el
primer instante, porque su memoria olfativa le remitía preferentemente a la
arcilla que sus paisanos sabían convertir en maravillosa cerámica y a la hierba
que orlaba en primavera los arroyos de su pueblo jienense. La fuerte mezcla de
perfumes emanaba de un sujeto de tipo caucásico, cuya ropa de buena calidad le
distinguía de la gente que solía atender y, al contrario que la mayoría, se
aproximó con seguridad, sin pesadumbre, con aires de triunfador y un balanceo jactancioso
de los brazos y los hombros, como si esperase que una gran orquesta acompañase su
desfile con la marcha triunfal de Aida.
Comentarista cultural de un famoso programa
matinal de radio, Miguel llevaba dos meses colaborando desinteresadamente con
la ONG de acogida de inmigrantes indocumentados, en un intento de olvidar el
último tropiezo sentimental, cosa que creía que ya podía estar comenzando a
conseguir.
Al ofrecerse a la ONG, había revelado para
evitar malentendidos sus preferencias sexuales, a lo que los responsables de la
institución no dieron importancia alguna. Reconociendo su sociabilidad y su
gusto y habilidad en el trato con la gente llena de problemas que socorría, así
como los buenos resultados que obtenía con su gracejo andaluz, le encargaron
atender el mostrador de cinco a nueve las tardes de los lunes, miércoles y
viernes. El acuerdo resultó muy útil para ambas partes; Miguel llenó tres de
las tardes libres que le dejaba su trabajo en la emisora de radio, que habían
venido resultándole insoportables tras el abandono del maldito traidor, y la
ONG descubrió a un colaborador misericordioso, lleno de recursos, serio y
eficacísimo. Miguel poseía una infrecuente capacidad natural de envolver con
simpatía su compasión y de mostrarse siempre respetuoso fuese cual fuera el
aspecto y la condición de quienes acudían en demanda de auxilio.
La tarde que Rouslan llegó al mostrador, estaba
siendo muy complicada y agotadora. Una dominicana le pidió consejo y auxilio,
porque el español que le había ofrecido matrimonio la abandonó nada más llegar
con él a Madrid, desapareciendo con el equipaje de los dos. Un musulmán había
querido liarle, afirmando sucesivamente que era palestino, argelino y libio,
aunque todas las evidencias indicaban que era marroquí y que ya había tenido
encontronazos con la policía. Una ecuatoriana de diecisiete años se acababa de
fugar de un burdel de carretera de la provincia de Salamanca, adonde había
llegado engañada para trabajar de prostituta en régimen de esclavitud. De
acuerdo con las normas, no tuvo más remedio que llamar a la policía, ante la
que debió hacer de intermediario, porque la muchacha, aterrorizada, se negó a
contar a los uniformados cómo había llegado a España y quién le había quitado
el pasaporte. Toda la tarde en ese plan y, cuando ya sólo faltaba media hora
para que le relevasen, vio llegar al búlgaro que parecía desfilar en la escena
de de los “toreadores” de Carmen, como si acudiese entre clamores y olés esperando
que Miguel le hiciera una reverencia.
Rouslan, alto, bello y rubio como la cerveza, igual
que en la letra de “Tatuaje”, apoyó sonriente el codo izquierdo en el
mostrador, inmerso en la extraña aureola de intenso perfume que Miguel comprendió
por fin que era de rosas. Le miró fijamente, como si intentara traspasarle con
sus hermosos ojos azules, hermosura de la que sin duda era consciente y de la
que se sentía ufano. Sonrió de nuevo tras una pausa en la que pareció ir a
hablar, mirándole con intensidad cómplice como si fuese portador de un mensaje
que Miguel hubiera estado esperando ansiosamente y, por último, sacó un papel
doblado del bolsillo derecho del pantalón y se lo entregó.
Asombrado por lo insólito de su actitud, Miguel sentía
ganas de soltar cualquier exabrupto y mandarlo a freír espárragos de aquéllos
tan gordos que se criaban en los matorrales de los alrededores de Arjonilla; en
lugar de ello, realizó el que consideraba el último esfuerzo de autocontrol de
la tarde y desplegó el papel. Leyó: "Me llamo Rouslan, llegado Bulgaria
tres días hace, nada habla español, mi amigo Bassili trabaja cafetería aquí
cerca, habla bueno español, yo quiere venir tú". Le costó entender lo que
se le pedía; una vez que lo tuvo claro, le dijo al búlgaro:
-Imposible. Sólo puedo atenderte aquí.
Rouslan sonrió y le indicó con un movimiento del
cuello y la mano que le siguiese. Miguel negó con la cabeza y repitió:
-Imposible.
De nuevo, la expresión de cordialidad confiada.
El búlgaro gesticuló con las manos, como si quisiera indicar su incapacidad de
entenderle, y dijo:
-Yo no habla español. Yo espera tú.
Su autoconfianza resultaba tan inusual en ese
lugar como celebrar una orgía en una maternidad. Solían llegar tristes,
llorosos, desesperados, hambrientos, pero nadie acudía como si esperase recibir
pleitesía. Y menos, con una altanería tan petulante y enojosa. Miguel alzó las
palmas de las manos, las agitó en el aire con ademán de "hasta aquí hemos
llegado", movió otra vez la cabeza para negar y volvió a repetir:
-Imposible. Nada que hacer.
Veinte minutos más tarde, cuando llegó la modelo
en paro que le sustituía en el mostrador, Miguel había olvidado al búlgaro.
Recogió sus papeles, se ajustó la corbata en el minúsculo espejo del baño,
preguntando a su reflejo qué haría esa noche para que no volvieran a dolerle
los recuerdos del maldito traidor, y se dispuso a afrontar el cambio de humor
que le transfiguraba cada noche de los lunes, miércoles y viernes, cuando
pasaba de la animación embrujadora del mostrador al limbo de silencio y
frialdad que era su tiempo libre desde hacía dos meses. Tenía que ir a un cine
para no pensar, para anestesiar el dolor; comería una hamburguesa primero y
esperaría la sesión de las diez y media.
Al salir del edificio, simultáneamente con la
bocanada de aire frío sintió que le agarraban el brazo con fuerza. Al girarse
alarmado, se topó con la sonrisa autosuficiente del búlgaro, que volvió a
ladear el cuello indicándole que le siguiera. Miguel movió la cabeza en un
nuevo gesto de negativa, con mucho enfado. La mano que aferraba su brazo
aumentó la presión y, por un momento, el gesto pasó a ser de confiado a
suplicante. La mirada era tan directa, tan carente de sombras y, por qué no,
tan sugestiva, que Miguel cedió.
Sin soltarle el brazo, Rouslan casi lo empujó
para entrar en una cafetería situada dos travesías más adelante. Lo condujo a
lo largo de la barra hasta donde se encontraba un camarero que parecía turco;
pelo negro muy rizado, enormes ojos oscuros envueltos en pestañas propias de
mujer maquillada, barba cerrada que aunque muy rasurada le ensombrecía el
mentón y labios muy sensuales. El único fallo eran los dos dientes cariados,
cosa que él parecía tratar de disimular torciendo un poco la boca al sonreír. Guapísimo
pero con un aire innegable de chulo que convertía su empleo en incomprensible.
-Bassili -dijo Rouslan.
-Dígale a su amigo que yo no puedo hacer esto.
Los reglamentos de la ONG prohíben el trato con los acogidos fuera de la
oficina.
-Mi turno terminar cinco minutos -dijo Bassili,
que hablaba tan mal como había escrito en el papel-. Espera mí.
Aguardó con Rouslan, sentados ambos junto una
mesa y sin consumir, mientras Miguel trataba de sacudirse el tedio examinando
al rubio con curiosidad. Ya no se mostraba altanero ni confiado, más bien había
súplica en su mirada; Miguel se dijo que
el miedo desbarata el carácter de la gente, puesto que la verdadera
personalidad del joven intensamente perfumado de rosas era, evidentemente, la
que había exhibido en los primeros momentos. Lo que ahora dejaban traslucir sus
ojos era humillación. Miguel no se alegró del cambio de actitud. No le
complacía que los hombres tuvieran que dejarse abatir ni que se apesadumbraran
a causa de problemas que escapaban a su control. Sufrió por él hasta que
Bassili acudió tras quitarse el espantoso chaleco de camarero, confeccionado
con brocado amarillo.
-Disculpa -dijo-. Rouslan quería que fuese con
él a tu oficina porque no habla una palabra de español, pero tengo un horario
muy hijoputa. Ahora dispongo sólo de media hora para el bocadillo y luego
trabajaré hasta las dos y media en otro sitio. Mi amigo necesita ayuda.
-¿También usted es búlgaro?
-Sí, pero hace tres años y medio que vine y
estoy casado con una española. Ya tengo todo resuelto.
-Su amigo me ha obligado a venir, a pesar de que
le he dicho un montón de veces que no podía.
Bassili soltó una carcajada que enfureció a
Miguel.
-¿Te has negado con la cabeza?
-Sí, ¿por qué?
-En Bulgaria, se mueve la cabeza de un lado a
otro para decir sí, y de arriba abajo para decir que no. O sea, al contrario
que en España. Roouslan ha entendido que le decías que sí.
Miguel sintió ganas de soltar también una
carcajada. Cuando más firmemente se había negado, más había creído Rouslan que
estaba de acuerdo en acompañarle.
-La cuestión es que no puedo servirle de ayuda
fuera de la oficina. Allí tenemos papeles, datos e informes para orientarle. Es
todo lo que podemos hacer por él, de momento. Si tuviera problemas, como una
orden de expulsión o algo así, entonces le daríamos asistencia.
-Mira -dijo Bassili hablando muy deprisa, por lo
que su deficiente español dificultaba a veces entenderle- Mi amigo llegó por
sorpresa, yo no tenía ni idea; ha venido en una excursión de dos días, imagina.
Así vienen muchos búlgaros y la mayoría se quedan aquí, sin papeles. Ha estado
dos noches en el hostal que había pagado ya en Sofia, anoche no durmió porque
no tenía dónde, y ahora no le queda un euro y yo no puedo meterlo en mi estudio
de una sola cama, con mi mujer allí, que es funcionaria. Tiene cuarenta y dos
años, es muy celosa y muy desconfiada porque soy quince años menor que ella; le
molesta hasta que tenga amigos hombres. Esta mañana, me armó una bronca sólo
porque le dije que tenía que guardar el equipaje de mi amigo, que es de mi
mismo pueblo y nos conocemos desde niños
Lo más que le puedo dar a Rouslan son veinte euros. Pero ha traído
muchos frascos de aceite de rosas, que valen montones y montones dinero. Si
encontrara alguien que le ayude a conocer a la gente indicada, le darían más de
diez mil euros por lo que trae, tirando por lo bajo. Tú...
-¿Qué? -preguntó Miguel, viendo que vacilaba.
-Tú eres gay, ¿verdad?
Miguel enrojeció.
-¿Qué tiene eso que ver?
-Casi todos los búlgaros jóvenes que vienen,
llegan dispuestos a acostarse con hombres. Algunos, hasta se convierten en
chaperos profesionales. Yo también lo hice al principio de estar en Madrid,
hasta que tuve la suerte de que Marisa se casara conmigo. Rouslan sabe ya de
qué va el rollo y está de acuerdo, no hay problema.
-¿Qué estás sugiriendo?
A Miguel se le escapó hablarle de tú, aunque había
llegado resuelto mantener las distancias.
-Mira a Rouslan. ¿No
te parece un tío muy guapo? Tiene un cuerpo impresionante, porque fue campeón
de lucha grecorromana en Bulgaria. Además, está muy bien dotado... Él dejaría
que... bueno, ya sabes. No te cabrees, somos adultos, ¿no?, para qué andar con
rodeos. ¿Por qué no le ayudas, hombre? Sólo se trata de que lo dejes dormir
unos días en tu casa y le presentes a gente que le pueda comprar el aceite de
rosas. Si dices que no, piensa que va a tener que dormir en la calle o en el
metro, porque mi parienta me mata si lo llevo a dormir aunque sea en el suelo,
porque tendría que estar pegado a nuestra cama. Llévatelo, hombre, y disfruta
lo que te ofrece. ¿Por qué dejarlo tirado y privarte de un buen polvete y de
pasar unos días a gusto?
Miguel reflexionó. Lo que le estaban pidiendo
representaba una irregularidad que se había prometido a sí mismo no cometer
jamás, pero tenía que afrontar una noche más de ausencia y, al día siguiente,
cuando saliera de la emisora, como no le tocaba acudir a la ONG tendría de
nuevo toda una tarde libre para seguir sintiendo ausencias, para continuar acogotado
por el frío de Madrid que tanto le hacía añorar la tibieza del campo andaluz.
Disponía del cuarto que el maldito traidor, cuyo nombre trataba de olvidar, había
abandonado hacía dos meses. ¿Qué perdía con cedérsela al búlgaro?
-Escucha, Bassili. Yo no debería hacer esto,
pero voy a aceptar con dos condiciones. Puede dormir en mi casa digamos que...
bueno, unos diez días, pero no le digas que soy gay, para que no haga proyectos
que no me interesan, y que tenga muy claro que debe dejarme libre la habitación
dentro de diez días.
Bassili sonrió como si le hubiera quitado un
peso de encima.
-Estupendo. ¿Quieres ir por el equipaje a mi
casa? Es un poco lejos.
-¿El equipaje? -Miguel no había pensado en
ello-. ¿Dónde está tu casa?
-En Aluche.
-No, es muy tarde para ir tan lejos y, además,
ahora quiero ir al cine. ¿Por qué no traes tú la maleta mañana aquí, a la
cafetería, y viene Rouslan a recogerla?
-No es una maleta, son tres. Pero está bien.
Tiene que venir por ellas a las tres y media en punto, porque me van a regañar
por traerlas aquí. Además, dos maletas están llenas de frascos de aceite de
rosas y tengo miedo de que alguien les dé un golpe ahí dentro, en el almacén de
las bebidas.
Cruzó varias frases en búlgaro con Rouslan.
Cuando a Miguel le pareció que ya se habían puesto de acuerdo, pidió:
-Dile que ahora vamos a comer una hamburguesa y,
después, al cine. Por favor, que no se le ocurra pensar en... bueno, en eso que
decías. Lo dejo dormir diez días en mi casa y ya está; luego, que se busque la
vida.
Sentado frente a él en el Mc Donalds, Miguel examinó
a Rouslan, tratando de sacudirse la impresión de estar con un maniquí de cartón
piedra. Su abundante pelo de color panocha y muy recio estaba bastante mal
cortado, lleno de trasquilones que no había creado un estilista sino que le
había causado involuntariamente un pésimo peluquero. La mirada azul, por
directa, le obligaba a retirar los ojos y tenía que esforzarse para no hacerlo,
porque detestaba toda posibilidad de que el maniquí de cartón creyera que le
intimidaba. El rostro carecía de disimetrías, como si los mitológicos dioses
tracios hubieran combinado todos los cánones clásicos de belleza, y sin embargo
le desagradaba su serenidad estática y su seguridad, que había vuelto a
instalarse en su rostro tras el paréntesis abrumado, temeroso y dubitativo de
la cafetería. No había tenido la ocurrencia de preguntarle a Bassili su edad;
debía de tener unos veintiocho años. Rouslan alzó el vaso de cerveza y dijo:
-¡Nasdrave!
-¿Qué? -comprendió por el movimiento y la
expresión- ¡Ah! Salud.
-¡Nasdrave! -repitió Rouslan.
-¡Nasdrave! -correspondió Miguel.
Al oírle pronunciar el voto en búlgaro, Rouslan
rió gozosamente. En efecto, tal como decía Bassili, Rouslan era inmensamente
guapo, y más ahora, con esa risa que iluminaba toda su cara, no sólo los labios
y los ojos; la risa resplandecía en las cejas, las sienes, los pómulos y las
mejillas. Su cutis no era terso del todo, como si hubiera padecido un acné muy
abundante en la adolescencia, pero también esa ligera imperfección sumaba
belleza donde no parecía posible que cupiera más, pues proporcionaba al rostro
los visos de una escultura clásica de mármol. Seguro que Fidias no podría
haberlo hecho mejor.
Miguel anticipó que iba a tener que hacer muchos
esfuerzos para no caer en la tentación, porque rendirse representaría en su
opinión una inmoralidad, dado que no era por eso por lo que participaba en las
actividades de la ONG. Debía permanecer en guardia y dejar que su corazón
latiera por otros derroteros, puesto que le sobraban oportunidades. Aún no
había cumplido los treinta, su cuerpo era esbelto a pesar de haber heredado la
macicez campesina de su padre, todos le decían que las entradas le
proporcionaban algo de morbo y, aunque exageradas, sabía que en ciertos lugares
de Chueca circulaban leyendas sobre su dotación sexual.
Habiendo acabado de comer, Miguel dijo:
-Bueno, vamos al cine.
Rouslan le miraba muy fijamente a los labios.
-¿Cinema? -preguntó.
-Sí -respondió Miguel y movió la cabeza a
izquierda y derecha, según lo que le había dicho Bassili que era la costumbre
búlgara.
Rouslan volvió a reír, al parecer entusiasmado
con la idea.
La película era "Armagedón". Durante
la primera media hora, el búlgaro permaneció muy atento a la pantalla, pero dando
muestras claras de no entender de qué iba el argumento; comenzó a rebullirse en
el asiento, lo que hizo durante unos diez minutos y luego se alzó y le dijo a
Miguel por señas que iba a orinar. Cuando regresó, las imágenes se habían
vuelto más anticipadoras de lo que sucedería en el espacio y, ahora sí, Rouslan
pareció abstraerse. Al sentarse, había apoyado el brazo pesadamente encima del
brazo de Miguel, que se retiró, apartándose lo más que le permitía la butaca;
fingiendo atender la pantalla, unos minutos más tarde Rouslan pasó el brazo por
encima del asiento de Miguel, dejando escapar una vaharada de perfume a rosas,
y le obligó a arrimarse a él; a continuación, le tomó la mano, que le forzó a
posar sobre su entrepierna inflamada.
-Basta -dijo Miguel.
Más enfadado que recatado, algo furioso porque
le disgustaba profundamente que quisieran forzarle a cualquier cosa que él se
resistiera a hacer, se alzó de la butaca para sentarse en la de al lado,
dejando una vacía entre él y el búlgaro.
Cuando salieron del cine, bajo la luz de la
calle Miguel notó que la expresión de Rouslan había dejado de nuevo de ser tan molesta
e inoportunamente confiada. Ahora sí parecía preocupado, tal como correspondía
a su situación. Resultaba claro que su estrategia, seguramente establecida por
el tal Bassili, dependía de que él se rindiera a unos encantos que los dos
amigos debían de considerar irresistibles; ahora, tras haber fallado el ataque
en el cine y observando la forzada indiferencia de Miguel, Rouslan debía de
sentir que se había quedado sin armas.
Caminaron por calle Fuencarral arriba, ambos en
silencio, pero Rouslan lo miraba todo con ojos llenos de asombro, los
escaparates de ropa que probablemente deseaba ponerse, los chicos “fashion” con
los que se cruzaban, los culturistas con la respiración contenida para disimular
las panzas y las parejas de hombres que circulaban cogidos de la mano. Daba la
impresión de que se forzaba a sí mismo a no mirar más que de reojo a las
mujeres atractivas, pues mantenía la cara rígidamente orientada hacia el frente
en los momentos que alguna pasaba a su lado.
Miguel abrió la puerta del piso y le invitó a
pasar primero, le explicó por señas el funcionamiento del baño y le señaló su
habitación dándole un juego de toallas y otro de sábanas. Consideró inútil
desearle buenas noches, puesto que no lo iba a entender. Cerró la puerta de su
dormitorio y se acostó, ocupado en un balance mental de los asuntos que
trataría en la radio a la mañana siguiente, para no pensar en el maldito
traidor infame que le había abandonado, dejándolo en unas circunstancias que
habían propiciado que hiciera algo tan insólito, y también tan peligroso, como
llevar a su casa a un desconocido con quien ni siquiera podía comunicarse.
El infame traidor ocupó inmediatamente el sueño,
como había ocurrido todas las noches de los dos meses transcurridos desde el
abandono. En ese territorio no era todavía un infame, sino el amante que obligó
a Miguel a realizar planes de pareja para toda la vida. Un amante veleidoso y
frívolo, sí, pero encantador, chispeante, alguien erótico y muy pasional que
consiguió que se convirtiera en monógamo tras la etapa de picaflor promiscuo que
viviera entre los veinte y los veinticinco años, cuando el anonimato de la gran
capital le hiciera sentir que había roto las cadenas represoras del pueblo de
Arjonilla.
Le había abandonado a los cuatro años de
convivencia, reprochándole con mucha acidez y algo de burla lo muy casero y serio
que Miguel se había vuelto, pero en el sueño seguía a su lado, dándole sentido
a su vida. Sintió su abrazo, la golosina del cuerpo duro y cálido que se pegaba
a su espalda mientras le invadía un hipnotizante perfume a rosas, lo que le
produjo profunda extrañeza, al tiempo que se preguntaba si el sueño continuaba
o estaba despierto. Fue a deshacer el abrazo, para girarse y mirarlo a la cara
con objeto de reprocharle la ausencia de dos meses, mas la fuerza del abrazo
aumentó, la embriaguez enloquecedora de las rosas le transportó a la gloria y
el sueño se volvió delirio, tal luminoso como un amanecer mediterráneo.
A la mañana siguiente cuando, con un empujón
brusco y algo desagradable, Miguel obligó a Rouslan a salir de la cama, la suya
en vez de la que le había ofrecido, puesto que tenía que marcharse a la emisora
y no abrigaba la menor intención de permitirle permanecer en el piso en su
ausencia, la expresión del búlgaro volvía a ser confiada. Triunfal en realidad,
porque Miguel no había podido evitar viajar tres veces a través de las
estrellas después de dos meses de ayunas. El entrenamiento de lucha
grecorromana del que Bassili había hablado de pasada, era, evidentemente, un
salvoconducto hacia una resistencia asombrosa en la cama. Lo miró de reojo, tratando
de que él no se diera cuenta de que lo contemplaba; se movía al vestirse con la
agilidad alada de un curtido deportista que acabase de ganar un campeonato. Su
mirada tenía de nuevo la franqueza confiada de quien supone que tiene todos los
triunfos en la mano. Miguel sentía una extraña mezcla de desagrado y
fascinación.
Luego de desayunar juntos en la cafetería, trató
de hacerle entender por señas que volvería de la radio a las cuatro de la tarde
y que esperase en la puerta una vez que retirase las maletas de la cafetería
donde Bassili trabajaba. No tenía claro que le hubiera comprendido, pero Miguel
se encogió de hombros y le dejó precipitadamente, porque necesitaba ordenar sus
pensamientos y quería obligarse a sentir enfado en vez de felicidad.
Durante la mañana, mientras plasmaba las ideas
en un papel que le serviría de guión y, luego, mientras su voz salía al aire,
no pensó en ningún momento en el infame fugitivo traidor. Imposible sacudirse
el recuerdo de las delirantes contorsiones gimnásticas y el éxtasis encontrado
entre los brazos del búlgaro, imposible domeñar el escalofrío que le recorría
la espalda y el vientre cuando sus sentidos trepidaban con los ecos del seísmo
ocurrido durante la madrugada. Imposible, asimismo, despojarse del sentimiento
de culpa, porque no era correcto haber consentido que ocurriese ese milagro
enloquecedor aunque estuviera medio dormido, siendo como era Rouslan una
persona que había llegado a la ONG en busca de ayuda.
Mas cuando, a las cuatro y cuarto, recorría los
últimos metros antes de llegar a su portal, percibió que vibraba como las
cuerdas de una guitarra en el toque por tarantos, que las venas de su cuello
latían a golpes de yunque como en un martinete, que el cuerpo consumaba la
rebelión de su mente y que jadeaba de anticipación como en el zapateado de
Sarasate. Un poco antes de llegar al portalón, su olfato se llenó de perfume a
rosas.
Rouslan estaba sentado encima de una maleta,
sujetando el asa de las otras dos como si temiera que alguien se las robase.
Alzó la cabeza hacia Miguel sonriendo con un "hola" mudo que fue, al
mismo tiempo, bienvenida y promesa.
Se había vuelto loco.
Había sido arrebatado en un carro de fuego como
el de Elías y se hallaba preso en un mundo raro que no era este planeta. La
demencia se había apoderado de sus ingles y sus muslos, incansables más allá de
lo imposible, y de sus labios, más sedientos cuanto más bebía. El delirio con
perfume a rosas no podía ser natural, pero su naturaleza fluctuaba suspendida
en un vacío entre escalofríos y temblores de placer. Convivía con un retrato
mudo que sustituía con raptos indescriptibles de pasión las palabras que no
sabía decirle y que, a la postre, no parecía una persona sino un embrujado
objeto de placer, como un robot inventado por un mago del futuro donde lo más desmesurado
tendría cabida.
Continuaba sintiéndose culpable de haber caído
en algo que contradecía la lógica del desempeño de su labor caritativa y, al
mismo tiempo, temía la posibilidad -no muy probable- de que algún compañero de
la ONG le afearse su conducta. Por ello, rehusaba toda ocasión de exhibirse con
Rouslan ante sus amigos, porque además, para ser del todo sincero consigo
mismo, se avergonzaba de la situación que le haría aparecer como un comprador de
favores sexuales que se hubiera topado con el prostituto soñado. El círculo
vicioso era una prisión sin escapatoria, puesto que su mente deseaba suspender
cuanto antes el compromiso y su cuerpo levitaba todas las madrugadas en el
delirio, perdido todo poder sobre su libre albedrío.
Para evitar los lugares donde se encontraría con
sus amigos, y también para buscar un medio de hacer entender a Rouslan que
debía abandonar su casa dentro de tres o cuatro días, el siguiente fin de
semana cogió el coche, que nunca usaba los días laborables, y condujo junto al
búlgaro rumbo a Jadraque, a ver si mientras comían “cabrito asado al horno
abierto” conseguía comunicarse con él, que ya se atrevía con algunas palabras
en español.
Durante el viaje, Rouslan, a quien parecía
pesarle la mudez forzosa y la imposibilidad de mantener una conversación,
colocó la mano izquierda sobre la cabeza de Miguel y la mantuvo allí todo el
recorrido, revolviéndole el pelo y acariciándole la nuca. Consecuentemente, la indeterminación
de Miguel aumentó.
No se produjo durante la comida la comunicación proyectada.
Rouslan miraba atentamente sus labios, con esfuerzos que parecían sinceros por
entenderle, pero o no comprendía una palabra o le convenía fingir que no
descifraba las insinuaciones de que abandonara la casa cuanto antes. Después de
los postres, Miguel decidió visitar Atienza, para retardar el regreso a Madrid
y no caer en la tentación de ir con él a uno de los bares que frecuentaba y, sobre
todo, para soslayar el impulso que no paraba de rondarle todo el día de regresar
al piso y permitirse un nuevo viaje al éxtasis.
El paisaje donde Castilla dejaba de ser meseta
para intentar ser cordillera estaba cubierto de escarcha y, a lo lejos, los
montes aparecían nevados. Rouslan se mostró muy interesado por el paisaje blanco
y, una vez llegados a Atienza, por la arquitectura medieval de la villa, como
si reconociera en ella algo mucho más familiar que en las calles de Madrid. Cuando
Miguel aparcó el coche, el búlgaro saltó fuera con euforia, risas que sonaban
infantiles y aspavientos de agrado.
El sol no había derretido la nieve caída la
noche anterior, que era más abundante conforme ascendían la empinada cuesta y,
luego de atravesar el arco de Arrebatacapas, la plaza junto a la basílica se
les mostró completamente cubierta de una mullida alfombra nevada.
Ante ese espectáculo, la expresión de Rouslan se
convirtió en la de un jubiloso niño de doce años. Encantado, repentinamente
transfigurado en un travieso adolescente juguetón, echó a correr hacia el
centro de la plaza, recogió puñados de nieve, con la que formó pelotas para
lanzárselas a Miguel que, contagiado, también apelmazó la nieve y emprendieron
una batalla que terminó cuando, en una de las huidas entre risas y resbalones,
Rouslan consiguió alcanzarle y derribarlo sobre la nieve, donde le hizo rodar,
lo empujó, lo abrazó, lo liberó a medias para volver a prenderlo y se revolcó
con él sin ninguna clase de inhibiciones.
En estado de perplejidad, incapaz de creer que
estuviese ocurriendo, Miguel comprendió que escenificaban la simulación de un
combate de lucha grecorromana. Como en cámara lenta, Rouslan lo alzó atravesado
sobre sus hombros para echarlo luego sobre la nieve como si le venciera, y se
tumbó encima mientras le aferraba los brazos hacia atrás o le obligaba a torcer
las piernas, todo muy suave pero muy enérgicamente. Estos movimientos y
contorsiones, férreos y al mismo tiempo cuidadosos de no hacerle daño, se
prolongaron durante unos diez minutos; llaves, caídas fingidas, golpes
amagados, presas con que las fortísimas piernas lo inmovilizaban y, por fin,
Miguel se encontró boca arriba sobre la nieve mientras Rouslan proclamaba su
victoria sentado a horcajadas encima de su cintura, riendo a carcajadas
mientras le sujetaba con firmeza los hombros y le exigía con ademanes que reconociera
su victoria. Miguel sintió su erección, que Rouslan parecía tratar de que fuese
notable. Le sonrió asintiendo, haciéndole entender que sí, que reconocía haber
sido vencido, y entonces observó en la cara de Rouslan lo que estaba ocurriendo.
El dios tracio rubio cerró los ojos sin disimular las convulsiones ni tratar de
enmudecer los jadeos del orgasmo más intenso que Miguel había presenciado jamás.
La primavera avanzaba. Habían pasado tres
semanas desde que Rouslan regresara a Bulgaria. Tres semanas de destierro en el
Limbo.
Diez días antes de la partida, Miguel localizó con
la mediación de una compañera de la emisora un laboratorio de perfumería interesado
por el aceite de rosas. Lejos de la previsión de Bassili, el pago se redujo a cinco
mil quinientos euros, cantidad que Rouslan miró primero con incredulidad y,
luego de hacer números en un papel, con júbilo extraordinario. Aunque, tras
cuatro meses de permanencia a su lado, el búlgaro pergeñaba algunas frases en
español, Miguel no entendió su apresurado discurso y tuvo que recurrir, como
otras a veces, a Bassili para que le sirviera de intérprete.
El guapo ex chapero le explicó que en Bulgaria
cinco mil quinientos euros eran, prácticamente, una fortuna, y que Rouslan, que
había llegado a España sólo en procura de medios para casarse, resolvía con ese
dinero el problema. Al día siguiente de la reunión en el bar donde Bassili
trabajaba, Rouslan –sin previo aviso- retornaba a Bulgaria, a seguir con el
rumbo que había elegido para su vida.
Tres semanas de vacío y anestesia. Tres semanas
de anulación. Miguel iba sobreviviendo en coma puramente vegetativo.
El décimo día, salió de la radio deprisa,
angustiado y apesadumbrado por la pata que había metido hasta el corvejón,
estando en el aire con su espacio sobre la actualidad cultural.
Al final de ese espacio de casi media hora, dos
días por semana se abrían los teléfonos y el público podía hacerle preguntas
durante diez minutos. Generalmente, los radioyentes se interesaban por alguna
obra teatral que estuviera en cartel, una película, un libro, una exposición o
un concierto. Este fatídico décimo día desde la salida de Rouslan de su vida,
llamó una señora hablando con acento que en seguida se dio cuenta de que era
búlgaro. Con su hermosa voz y su español chapurreado, la señora le reprochó que
ni ésa ni las demás emisoras hablaran de las costumbres y fiestas de otros
países, sobre todo de los países que aportaban gran número de inmigrantes a la
colonia extranjera de Madrid.
Cuando Miguel le propuso que ella hablase de
alguna costumbre típica o feria, la búlgara relató con dificultad, pero con mucho
encanto y cierta magia, el “Festival de las Rosas”. Se trataba de una fiesta
que celebraban generalmente el primer domingo de junio, durante la recolección
de rosas, en Kazanlak y Karlovo.
Al oír mencionar Karlovo, la ciudad donde
Rouslan vivía, Miguel no consiguió reprimir su impulso de decir que conocía y
quería muchísimo a una persona en esa ciudad.
-¿Quién? –preguntó la búlgara-. Porque yo soy de
Karlovo y las únicas dos personas de mi ciudad que he conocido en Madrid son un
muchacho llamado Bassili, que se casó con una española, y un campeón de lucha
libre llamado Rouslan, que estuvo liado con un locutor gay. ¿A cuál conoce
usted?
Miguel tuvo que tragar saliva con el pulso
disparado.
-Bassili –respondió al fin, con un grito
atragantado en la garganta-. Trabaja por aquí cerca, en una cafetería.
-Sí –comentó la mujer-. Yo voy mucho a esa
cafetería. También Bassili tiene su historia…
Evidentemente, el comentario inacabado
significaba que sabía que Bassili había sido chapero. Miguel enrojeció
llamándose mentalmente “imbécil”
Ya no pudo concentrarse el resto de la mañana en
los preparativos del programa del día siguiente. De manera que la colonia búlgara
en pleno conocía la vida y milagros de cada uno de los suyos, como si
convivieran en una pequeña aldea imbricada en Madrid. El maldito Rouslan debía
de haber difundido no sólo su relación con un locutor del que probablemente
había dicho el nombre, sino que, como solían hacer todos sus compatriotas,
debía de haberse jactado de lo mucho que se aprovechaba del tal locutor;
jactancia con la que todos ellos justificaban la “necesidad” de practicar sexo
con un hombre.
Maldito infame cuya huella en la cama no le
permitía dormir, cuyo escalofrío permanecía intacto tras diez días de ausencia.
Maldito el que le había arrebatado por los siglos de los siglos la facultad de
enamorarse de nadie más.
Tomó un taxi y pidió al conductor que le llevase
a la embajada de Bulgaria. El taxista tuvo que procurar la dirección por radio.
Una vez que lo dejó a la puerta de un chalet grande de Chamartin, Miguel se
apostó como un alma en pena, mirando con ojos ávidos a todos los que salían o
entraban, buscando alguien que se pareciera a Rouslan para acercarse con
descaro e invitarlo con mayor descaro aún. Después de permanecer dos horas ante
la verja, se dijo que era un estúpido total, tomó un taxi y volvió al piso,
donde se echó en el sofá, en el lado donde Rouslan solía sentarse, y lloró con
desconsuelo durante toda la tarde.
Cinco días más tarde, cumplidas dos semanas de
la partida de Rouslan, descubrió que tenía ojeras más negras y pronunciadas que
las de un bulldog. Llevaba quince días durmiendo muy mal y no creía que hubiera
pegado ojo en toda la noche anterior.
Era sábado. No tenía nada que hacer, ni siquiera
contaba con el desahogo de su trabajo en la ONG. ¿Cómo iba a afrontar el fin de
semana, si tenía toda la piel tatuada de siluetas heladas de las manos de
Rouslan? Un tormento formado por cuchillos de hielo que blandían una docena de
dioses del Olimpo, para herirle sin proporcionarle, al menos, el consuelo de
morir pronto.
Ni la emisora ni la ONG estaban muy lejos de la
Puerta del Sol. Sabía que la plaza semicircular de Madrid era uno de los
mayores mercados de prostitución masculina. Lo decían todas las publicaciones
gays que consultaba y también lo había oído en los pocos bares que frecuentaba
en Chueca. Se decía que en ese lugar los extranjeros eran los chaperos más
numerosos. Sin duda, habría búlgaros. ¿Tendría la suerte de encontrar a un
chapero búlgaro que se pareciera a Rouslan, que fuera, como él, de hierro y
seda, de hielo y fuego? A lo mejor hasta daba con uno que oliera a rosas.
Se armó de valor y se encaminó hacia la Puerta
del Sol.
Preocupado por la posibilidad de que le descubriese
comprando favores algún amigo, un compañero de la emisora o un colega de la
ONG, cruzó de prisa por donde más aglomeración había, sin mirar directamente a
nadie pero tratando de localizar un cuerpo, unos volúmenes y un pelo que le
recordasen a Rouslan. Repitió el cruce apresurado muchas veces durante casi
cuatro horas.
Decepcionado y furioso consigo mismo, al
oscurecer se metió en un cine, a ver una película de la que no se enteró ni de
un diálogo. Permaneció llorando durante toda la proyección. A la salida, ni
siquiera recordaba el título de la película
El día decimoctavo del vacío de Rouslan se dijo
al salir de la emisora que tenía que hallar una solución. Aunque habían sido errores
menos graves que el de la llamada sobre el Festival de las Rosas, también se le
habían desmadrado varias veces las neuronas por caminos de delirio a lo largo
de su espacio cultural.
¿Cuál podía ser esa solución? Sin duda, una
sesión de sexo completamente disparatada, tan agotadora e intensa como habían
sido las ciento veintisiete noches con Rouslan. No necesitaba acudir a un
prostituto y jamás lo había hecho; ni su edad, ni su aspecto ni su estado
físico se lo exigirían hasta dentro de muchos años. No es que fuera indudable su éxito, pero no le
costaba excesivo esfuerzo ligar allí donde podía ligarse. Pero ahora no era
cuestión de ligar ni de envolverse en el juego de la seducción. Lo que
necesitaba era practicar violenta y apasionadamente el sexo con alguien que
pudiera hacerle olvidar durante una hora la ausencia de Rouslan.
Buscó en la guía de relax del periódico a ver si
alguno de los anuncios se encabezaba con la palabra “búlgaro”. No encontró
ninguno pero de repente sus ojos se cosieron con grapas de esperanza a uno que
decía: “Rouslan, guapo del telón de acero, con todo de acero”.
Llamó y cortó varias veces antes de que la
llamada al número de móvil hubiera sido respondida. Cuando ya había decidido
desistir, su teléfono sonó. Una voz y un acento muy semejantes a los de Rouslan
le dijo:
-Tengo cinco llamadas perdidas desde ese número.
¿Querías algo?
Le sonaba extraordinariamente familiar su manera
de hablar y el tono. ¿Sería el propio Rouslan, regresado de manera subrepticia
a Madrid en busca de un negocio aún mayor que el del aceite de rosas? ¿Podía
ser que ni siquiera se hubiese ido a Bulgaria, y que sólo lo hubiera simulado?
Tal vez el maldito búlgaro enloquecedor había usado el producto de la venta del
aceite de rosas para montar su verdadero gran negocio, el de prostituto de lujo
con anuncio en el periódico.
-Soy un hombre –respondió Miguel con voz
entrecortada.
-Es que mi anuncio es para hombres –respondió la
voz que creía reconocible.
-¿Cuánto cobras?
Después de responderle y replicar Miguel con su
conformidad, el prostituto le advirtió de que sólo disponía de una hora libre,
las diez de la noche.
Se trataba de un apartamento a muy corta
distancia de su domicilio, en un edificio de alquiler de la calle Fuencarral.
Todavía estuvo a punto de desistir cuando iba a pulsar el botón del portero
automático, pero recordó que el prostituto tenía su número de teléfono y
consideró que si le fallaba a lo mejor decidía fastidiarle con llamadas
inoportunas o amenazadoras. Por fin pulsó el timbre, subió al tercer piso y le
fue abierta la entrada del piso. Ambos se quedaron paralizados como si se
hubieran convertido en piedra.
-¡Bassili! –exclamó Miguel.
-Oh, eras tú –dijo el búlgaro-. Ya decía yo que
conocía tu voz…
-¿No estabas casado?
-No te quedes ahí fuera. Entra.
Bassili cerró la puerta tras dar una ojeada al
rellano, como si temiera que alguien le vigilara. Sólo vestía un boxer blanco muy
ajustado y claramente revelador y una camiseta roja de tirantes.
-¡Qué sorpresa! –dijo Miguel para disimular su
desánimo, no sólo porque se tratara del que tanto le había servido de intérprete
con Rouslan, sino porque su pelo y sus ojos negros y su pecho cubierto de vello
oscuro, abundante e hirsuto, eran todo lo contrario de lo que necesitaba en
esos momentos.
-¿No estabas casado? –volvió a preguntar.
-Sigo casado, Miguel, pero gano poco en la
cafetería. Además, mi mujer no me da siempre todo lo que me gusta. Esto lo hago
sólo una vez al día, y de vez en cuando, porque no creas que con esos anuncios consigue
nadie hacerse rico. Este apartamento lo tenemos alquilado entre tres paisanos
con horarios diferentes. Sólo marco esta hora, las diez, porque así me da
tiempo de salir de la cafetería y no me fuerza a llegar demasiado tarde a
Aluche.
-¿Y tu mujer no sospecha?
-Claro que no. Me mataría si lo supiera. Verás,
Miguel; es que esto me permite ir ahorrando por lo que pueda pasar y…
-¿Qué?
-Es que a mi mujer no le gusta chupármela ni
quiere que yo vaya por detrás, ¿comprendes? Y a mí me entusiasman muchísimo
esas cosas. Me vuelven loco.
Mientras hablaba, Bassili se había bajado el
boxer para exhibir la erección completa e impaciente de un pene oscuro y muy
grueso, circuncidado. Sin quitarse la camiseta, trató de desabrochar la camisa
de Miguel, que se apartó al instante, tratando sin embargo de no ser brusco.
-No, Bassili. No puedo.
-Carajo. Me vas a hacer perder la noche, y a
otros dos he tenido que decirle que no.
-No te preocupes, voy a pagarte lo que acordamos
de todos modos.
-Está bien, Miguel, gracias. Pero no es sólo eso.
Mira cómo estoy; aprovechemos la oportunidad, porque cuando venías a la
cafetería con Rouslan algunas veces me entraron muchas ganas de hacerlo
contigo.
-Pero yo no puedo, Bassili. Me estoy muriendo de
amor por Rouslan. Me estoy consumiendo.
-¡Qué estúpido ha sido Rouslan! Tú eres mucho
mejor que el noventa por ciento de los tíos de España. Si yo te hubiera
encontrado en su momento, ni siquiera me habría casado. Tú, con tu trabajo tan
importante, me habrías ayudado a conseguir los papeles y hubiéramos sido
felices, ¿verdad?
-¿Sabes algo de Rouslan?
-No. Pero a ése le pasará como a tantos
paisanos. Estará en Bulgaria unos meses, a lo mejor un año, y luego le entrarán
las ganas de venir otra vez… por todo, por el nivel de vida, por las
discotecas, por el dinero y también por esta clase de sexo. Ya lo verás. Tú
espera y no te amargues, que algún día volverá.
El día veintidós desde la partida fue incapaz de
continuar resistiendo la tentación y le escribió una larga carta en español que
Rouslan no entendería y, por lo tanto, tenía únicamente la utilidad de
permitirle desahogarse. Lo amaba aunque sin esperanza; lo adoraba aunque fuese
un amor unidireccional; sería capaz por él de los mayores sacrificios y
renuncias aunque la recompensa fuese únicamente la de poder verlo de vez en
cuando. Por él estaría dispuesto a todo. ¿No había alguna posibilidad de
invitarlo a pasar en España, por ejemplo, las Navidades? ¿No aceptaría que le
visitase en Karlovo o, mejor, en Sofia, para que no le pesara el “qué dirán”?
Sólo faltaba mes y medio para terminar la temporada en la radio y hacía tiempo
que deseaba viajar a Europa central. Era una oportunidad; ¿podrían estar
juntos? Nunca había sentido un amor de esa magnitud y nunca sería capaz de
volver a sentirlo. Sin él, iba a morir.
Transcurrió un mes más de rabia, melancolía y
vacío, y Miguel vio con terror que se aproximaba el fin de la temporada
radiofónica. En un par de semanas se encontraría sin nada, absolutamente nada
que hacer hasta el reinicio de mediados de agosto, cuando comenzaran a preparar
la siguiente temporada. Maquinaba un modo de engañarse a sí mismo, encontrar un medio de
liberarse de la nostalgia, cuando sonó el teléfono:
-¿Miguel? -preguntó una voz que parecía la de
Rouslan, por lo que su corazón corrió desbocadamente hacia el estallido.
-Sí, ¿Rouslan?
-No. Yo soy Nicolai, su hermano. Hablo español,
porque trabajé tres años en un hotel de la Costa Brava. Escucha, Miguel, mi
hermano me ha dado tu carta para que se la lea en búlgaro, pero sólo le he
leído algunos párrafos. No he querido que comprenda lo que te pasa del todo,
porque él está hecho un lío. Ha anulado la boda, aunque ya llevaba seis años de
noviazgo, y ahora creo que tiene problemas. Tú...
-¿Qué?
-¿No podrías venir a Bulgaria, como decías en la
carta?
-¿Para qué?
-No sé. Mi madre está preocupada. Imagina. Yo
acabo de separarme de mi mujer y ahora, Rouslan va y suspende la boda. A lo
mejor, si vienes, contigo aquí consigue ver las cosas más claras.
-¿Está trabajando?
-Ha montado un gimnasio con el dinero que trajo
de España. En realidad, casi no hace otra cosa que estar en el gimnasio.
Se produjeron tres llamadas más en los diez días
siguientes. Progresivamente imperativo, Nicolai le suplicaba que viajase a
Bulgaria; su modo de hacerlo resultaba desconcertante, por su vehemencia al
hacer de celestino para una relación que de acuerdo con la estrecha moral
búlgara y los prejuicios hipócritas de los que Bassili había alardeado, suponía
Miguel que debía de resultar reprobable. Había algo muy poco lógico y bastante
sospechoso en la insistencia de Nicolai, que la intuición de Miguel le hacía
temer pero que su corazón se negaba a considerar.
Nicolai persistió
en sus ruegos, de manera que el día que celebraron con una comida el final de
la temporada radiofónica, Miguel acariciaba en el bolsillo el billete del vuelo
a Sofia que saldría a la mañana siguiente.
Según lo acordado, Nicolai le estaba esperando
en el decadente pero encantador hotel de Plovdiv.
Era un Rouslan un poco más maduro, cuya densa
pelambrera dorada presentaba unas pequeñas entradas en las sienes, aún más
pequeñas que las de Miguel. A pesar de este detalle, era casi exactamente
igual, pero evidentemente más experto, con menos inocencia y con bastante mayor
anchura en los hombros, y un abultamiento en su ajustado pantalón que a Miguel
le pareció sospechosa y deliberadamente resaltado. Se levantó del asiento muy
sonriente, dirigiéndose a su encuentro nada más bajar del taxi, sin la menor
duda de que él era el español que estaba esperando.
Le ofreció una mano ancha, cálida y muy fuerte,
diciéndole:
-Hola, soy Nicolai, ¿has tenido buen viaje?
-Regular. Ayer tuve que pedir ayuda en la
embajada de España en Sofia, para poder orientarme con los horarios de
transporte y todo lo demás. Vaya idioma difícil que es el de ustedes.
-Eres muy joven. Mucho más de lo que Rouslan me
había dicho.
-¿Y?
-No me lo esperaba.
-¿Por qué?
Miguel sintió con pasmo que se ruborizaba.
Elaboró la conjetura que le pareció más lógica: Conocedor de que había
convivido con Rouslan y que le había ayudado a resolver sus problemas, Nicolai
debía de haber imaginado que se trataba de un hombre de edad madura, el tipo
más corriente de los que contrataban prostitutos. Observó con incomodidad el
examen a que el hermano de Rouslan le sometía; se trataba de un recorrido de la
mirada arriba y abajo, muy exhaustivo, como si estuviera buscando algo que no
acababa de encontrar.
-No pareces...
-¿Qué? -preguntó Miguel, aunque comprendió a lo
que se refería. Nicolai no encontraba los rastros de feminidad que el prejuicio
ignorante atribuía a los gays.
Sintió una punzada de enojo.
-Veo que habías llegado a conclusiones
precipitadas -dijo Miguel-. Lamento haberte decepcionado.
-No me has decepcionado. Me gustas.
-¿Por qué no ha venido Rouslan?
-No le he dicho que venías.
-¡Qué!
-Es lo mejor. Así, podrás ver por ti mismo cuál
es su situación y tomar las decisiones que creas convenientes. Tengo el coche
aquí. ¿Nos vamos ya?
-¿Está muy lejos tu pueblo?
-No mucho. Pero quiero que lleguemos a Karlovo con
luz de día.
-¿Por qué?
-Ya lo verás -respondió Nicolai enigmáticamente.
-Subo un momento a la habitación, para deshacer
las maletas. Tardaré unos quince minutos. ¿Será muy tarde?
-¿No puedo subir contigo?
Algo en la expresión de Nicolai le hizo
responder que no, porque Miguel tenía un torbellino de conjeturas en la cabeza,
todas las cuales le solicitaban prevención extrema y una fuga urgente de
regreso a Sofia.
Veinticinco minutos más tarde, Miguel bajó de
nuevo al vestíbulo. Nicolai se alzó del asiento al verle aparecer. Su actitud
tenía un lisonjero aire servicial que a Miguel le desconcertó en extremo. Como
si quisiera ser cortés con una muchacha, le abrió la portezuela del copiloto
del desvencijado y desconchado coche ruso. Dio la vuelta ante el coche
sonriéndole desde fuera, pero desplazándose como si anduviese por una pasarela
para ser contemplado en toda la dimensión de su poderío físico. Sus piernas
eran largas y robustas, porque probablemente había practicado ciclismo o
fútbol; el pantalón, que parecía una o dos tallas menor de lo necesario,
apretaba un culo muy respingón y unas caderas muy estrechas; las mangas,
subidas casi hasta los hombros, le permitían exhibir una musculatura exuberante,
que Miguel no estaba seguro de encontrar atractiva. Cuando se situó
completamente frente al parabrisas, de perfil, pareció detenerse un instante,
como si quisiera que el abultamiento de la bragueta resultase evidente.
Después de todo ese despliegue, Nicolai se
acomodó junto al volante, sonrió de nuevo con intimidad y le dijo como si
quisiera decirle otra cosa:
-¿Te importa abrocharte el cinturón?
Miguel descubrió que "abrochar" no era
el verbo adecuado. El cinturón estaba roto y había que anudarlo a una cuerda
amarrada en la aldaba donde había estado prendido el cierre. Miró el perfil de
Nicolai y su corazón latió por la expectativa de contemplar pronto el que había
ido a ver, tan semejante. Nicolai tenía un aire igual de seguro que el de su
hermano, pero matizado por una madurez que Rouslan no poseía. Éste, pese a su
flema eslava, era más pasional y Nicolai se mostraba mucho más templado.
Durante el viaje, Nicolai le tocaba
constantemente el muslo para llamar su atención hacia los elementos que le iba
señalando del hermoso paisaje, donde la primavera era mucho más compulsiva y visible
que en Castilla. Miguel supuso que un par de meses antes, ese paisaje debía de
ser gris, brumoso, frío, tétrico; ahora, las flores brillaban por doquier hasta
colorear el campo intensamente de amarillo, azul, rojo y blanco como si se
hubieran abierto todas de repente y al mismo tiempo. La mano se posaba en su
muslo con confianza creciente, lo que le estaba poniendo nervioso.
-Ahora vas a ver -dijo Nicolai, mientras daba
una suave tarascada a su muslo, demasiado arriba y mucho más cerca de la ingle
de lo que parecía conveniente, cuando la carretera estaba a punto de superar un
altozano.
En el cambio de rasante, Miguel enmudeció.
Todo el espacio que abarcaba el parabrisas fue
ocupado por una alfombra roja, rosa y amarilla. Hasta donde alcanzaba la vista,
era un valle cubierto completamente de rosas a medio abrir. Colinas rojas,
quebradas amarillas, llanuras rosas, el paraíso existía verdaderamente en la
Tierra. Como no tenía parecido con nada que hubiera visto antes, Miguel abrió
los labios con asombro.
-Baja el cristal -le pidió Nicolai.
Olía a Rouslan. El
perfume de rosas era tan fuerte, que tuvo que cerrar la ventanilla de nuevo.
-Mi ciudad y toda esta zona son las mayores
productoras de aceite de rosas del mundo -proclamó Nicolai con orgullo.
El tapiz de flores ascendía una pendiente
suavemente escalonada, en cuyo extremo brillaban contra un bosque las cúpulas
doradas de una iglesia, emergidas de un pueblo soñado por un paisajista del
siglo diecinueve. La belleza de la tarjeta postal era tan conmovedora, que
Miguel se preguntó cómo nadie querría abandonar ese lugar. Le parecía que no
existía en el mundo ninguna razón lo bastante poderosa para irse de allí.
Comprendió que Rouslan hubiese querido volver a su tierra. El viaje era inútil;
nadie conseguiría arrancar a Rouslan de ese sitio.
Las prisas de Nicolai se debían a que deseaba
que viese el valle de día, para que pudiera calcular la lucha a brazo a partido
que tendría que librar si pretendía el regreso, lucha que halló fuera de lugar.
Era una batalla perdida.
-¿Podríamos parar un poco? –solicitó Miguel.
Nicolai miró el reloj con expresión preocupada.
Pero asintió y acercó el coche al arcén.
Fuera, la brisa se burlaba con todos los rastros
de Rouslan que conseguía recordar y que se le escurrían del pensamiento a la
espalda convertidos en escalofríos. Sus prolongadas duchas de deportista gozoso,
tras las que solía pasearse por todo el piso desvergonzadamente desnudo. Su
vuelo presuroso y perfumado cuando llegaba el momento de sentarse a la mesa, como
si el apetito voraz de gimnasta no pudiera satisfacerse jamás. Las sonrisas
pícaras cuando, despatarrado en el sofá, exhibía jactanciosamente sus
erecciones frecuentísimas. Los gestos de intimidad con que enmascaraba la
incapacidad de comprender el español del todo.
Nicolai consultaba de nuevo el reloj. ¿A qué se
debería su impaciencia? Miguel no tenía nada que hacer ni compromiso alguno que
le obligase a respetar un horario. ¿Lo tendría Nicolai?
-¿Tienes prisa por algo que debas hacer?
-No… Miguel. Es que…
Bien, pues si no tenía prisa en realidad,
necesitaba disfrutar un poco más de la sensualidad del paisaje, cuyos olores y
colores sería muy difícil que volviera a ver en parte alguna. Si ese paisaje
era lo que, en el fondo, le separaba de Rouslan, debía impregnarse también de
su magia para soportar mejor el fracaso previsible del viaje.
Otra vez consultaba el reloj Nicolai. Le pareció
impertinente o sospechosamente hipócrita al ocultar que tenía prisa, lo que por
sus gestos parecía muy evidente. ¿Le habrían
preparado una sorpresa y estaría Rouslan esperando en un punto acordado, a la
entrada del pueblo, con una banda de música o algo así? No, Rouslan no sería
capaz de algo tan tierno y delicado. Jamás en cuatro meses había querido
besarle en los labios. Las máximas efusiones suyas que recordaba eran sus risas
cantarinas y algo infantiles cuando se encontraban tras varias horas sin verse
o cuando Miguel le compraba un obsequio.
Nicolai no paraba de mirar el reloj. Ya no
cabían dudas de que había algo programado, pero Miguel quiso forzarle a
confesárselo y en lugar de entrar en el coche tal como el hombretón rubio
parecía ansiar, se metió entre los rosales en busca del mareo que sin duda iba
a producirle el olor casi sólido de tan intenso.
-Miguel, por favor… -dijo Nicolai con tono de
súplica.
-¿Qué?
-¿Podemos seguir el viaje?
-¿Tienes prisa, Nicolai?
-A lo mejor llegamos muy tarde para…
-¿Para qué, Nicolai?
-Para que veas Karlovo a la luz del día. De
noche, no tenemos iluminación tan brillante como en los pueblos de la Costa
Brava.
El pueblo no era tan hermoso de cerca como visto
desde el campo. Todos los edificios se encontraban muy ajados, llenos de
desconchones y tablas rotas, con un desalentador aire de abandono. A Miguel le
angustió que algo esencialmente tan bello resultase tan pobre, tan decadente.
Sintió compasión de Rouslan, su hermano y su madre y de todos sus convecinos.
Rouslan y Nicolai, bellos y saludables, tenían el mismo aspecto que muchas
estrellas del cine norteamericano, y sin embargo vivían muy pobremente, en una
decorosa miseria casi medieval. Sintió que tenía que dar un mensaje a través de
la radio, y explicarles a los radioyentes que llamaban para quejarse por
razones superfluas que en España vivían como privilegiados y era obligatorio
ser solidarios. Le parecía muy injusto que la gente de Bulgaria viviera así.
Tras la segunda esquina que traspusieron,
Nicolai dijo:
-Voy a llevarte al gimnasio antes de ir a casa.
Mi madre te está esperando, pero es sólo un momento.
Aparcó el coche junto a lo que parecía un
granero, pero no ante la puerta. Miró hacia los huecos del edificio como si
tratara de asegurarse de algo, y a continuación Nicolai le indicó por señas que
no hiciera ruido, petición que aumentó la extrañeza de Miguel y comenzó a disparar
sus alarmas. Le precedió a través de una sala desnuda, con sólo varias
fotografías de culturistas sacadas de revistas y otras, originales, de parejas
de jóvenes practicando lucha libre, y luego avanzó por un pasillo, donde había
una puerta doble a la derecha y una estrecha y empinada escalera metálica al
final. Notó que Nicolai ascendía los peldaños con muchísimo sigilo y, sin saber
por qué, imitó su cautela.
La escalera conducía a una cabina acristalada,
que Miguel comprendió que era una especie de control de música, como el
habitáculo de un disc jockey. Por los aparatos anticuados que ocupaban toda la
cabina, dedujo que el gimnasio servía también o había servido alguna vez de
discoteca. Abajo, una pista de madera con apariencia de muy antigua, rodeada
por tres lados de gradas, también de madera. Sólo había un potro, unas
paralelas, una cama elástica y unas anillas; ningún otro aparato de gimnasia.
Sólo dos personas, dos jóvenes casi desnudos, dos bellas esculturas sacadas de
un friso griego. Una de ellas era Rouslan.
Los dos vestían los calzones elásticos con
tirantes propios de la lucha libre. Con su piel lustrosa por el sudor, Rouslan
resultaba aún más hermoso de lo que recordaba. El otro era un poco más delgado
y más moreno, pero se trataba de alguien que no tendría ninguna dificultad para
convertirse en top model en España.
Felino, cubierto sin exceso de vello castaño, su cuerpo era igual que el de los
anuncios de moda masculina y su cara, aun a la distancia, un prodigio de fotogenia.
A pesar de los metros que le separaban de él, resultaban deslumbrantes los ojos
clarísimos, que parecían dos focos en contraste con la espesa oscuridad de sus
cejas.
Boquiabierto y con un sollozo atragantado,
Miguel contempló las evoluciones de los dos gimnastas con progresivo desasosiego.
Se trataba de algo que más parecía danza que deporte. Se alzaban el uno al
otro, se aferraban para obligar al contrario a abatirse, saltaban de nuevo
hacia la vertical para reanudar la presa y caer revolcándose y rodando por la
tarima, en unos abrazos agitados por rítmicos y ensayados ademanes de las
piernas y los brazos, revueltos y entrelazados como Rouslan se entrelazaba y se
agitaba con él las madrugadas de cuatro meses inolvidables. Y como se había
agitado en Atienza sobre aquella alfombra de nieve. No hablaban ni gritaban,
como si tampoco entre ellos existiese un idioma común. Pese a la rudeza y
ocasional brutalidad de sus movimientos, se sonreían. Rouslan era más robusto,
pero el otro era más ágil, de manera que el combate le parecía a Miguel muy igualado,
lo que atribuyó a su desconocimiento.
El espectáculo duró unos doce minutos y calculó
Miguel que debía de haber durado mucho más tiempo antes de llegar con Nicolai,
a juzgar por el sudor que encharcaba la tarima. Pero debía de tratarse de una
especie de rito que tenía lugar siempre a la misma hora, y de ahí las prisas de
Nicolai por llegar a tiempo; ¿por qué razón, para qué presenciara el qué?
El ballet de movimientos y contorsiones
gimnásticas le hacía pensar en Nureyev y Nijinski milagrosamente juntos en
escena por un prodigio temporal, bailando un viril paso a dos al compás del
latido de sus corazones y la música de sus evidentes sentimientos compartidos,
que eran más inteligibles para Miguel cuanto más minutos pasaba contemplándolos.
Saltaban, caían, se alzaban y se abrazaban, pero nunca crispaban sus rostros
embellecidos por la expresión de gozo.
Finalmente, ganó la mayor solidez de Rouslan
que, como ocurriera en Atienza, acabó sentado a horcajadas sobre las caderas de
su rival. Había una emoción en sus ademanes que sólo podía calificarse de
ternura; o, más ajustadamente, amor. Rouslan amaba absolutamente a aquel
prodigio de belleza de catálogo, a quien, por lo visto, nadie le había
explicado todavía el éxito que podía tener con los mejores fotógrafos de
Europa. Ambos casi de perfil vistos desde la cabina, Miguel notó que el tejido
elástico del calzón de Rouslan se hallaba abultado como en Atienza; pero se
trataba de un abultamiento mucho más deseado, pleno, electrizado y palpitante.
Y, como en Atienza, Rouslan sonrió mientras miraba fijamente a los ojos del que
tenía aferrado y se convulsionaba por el orgasmo entre jadeos muy sonoros que
esta vez, y como no se encontraban en la plaza nevada de aquel pueblo
castellano, Rouslan no reprimió.
La madre de Rouslan le acogió con una sonrisa
que a Miguel le pareció un tul extendido sobre la tristeza. Era tan bella como
sus hijos. Le recordaba a una actriz que había visto en una película antigua:
Marina Vladi creía que se llamaba. La señora que le sonreía como si tratase de
embozar una pena, era una Marina Vladi madura cuya melancolía parecía producto
del pudor que le causaba la modestia de su vivienda, a pesar del intenso
perfume a rosas que lo llenaba todo.
El sky de la tapicera presentaba desgarros
múltiples y todos los muebles estaban a punto de desarmarse, aunque eran
antiguos y macizos. Miguel evocó con una sonrisa una encantadora novela de
Eduardo Mendicutti que había leído hacía poco, “Los novios búlgaros”, porque
igual que en una de sus escenas, la estantería del pequeño salón exhibía los
objetos que probablemente enorgullecían a la propietaria: varios envases de
cosmética, cereales y una policromada caja de bombones de Nestlé.
La Marina Vladi rediviva le ofreció té y deliciosas
pastas caseras mientras le dirigía una parrafada muy larga.
-Mi madre dice que te agradece mucho la ayuda
que le diste a mi hermano -tradujo Nicolai.
-Explícale que apenas hice nada. Lo que trajo lo
ganó con el aceite de rosas.
-Sí. Lo sabe. Pero ella te agradece que
protegieras a Rouslan.
-¿Proteger? Rouslan no necesita protección.
-Ella tenía miedo de lo que hiciera en España.
Mi hermano ha sido siempre muy... revoltoso. Ya te contaré... Mi madre ha
tenido muchos problemas con él. Creo que llegará pronto. Dentro de media hora
cierra el gimnasio.
Después de lo presenciado desde la cabina,
Miguel había perdido el entusiasmo y comprendía que el viaje era una estupidez
que todavía no sabía si iba a acabar bien, porque encontraba en la situación y
en la conducta del hermano de Rouslan demasiados detalles inquietantes. La
untuosidad del trato de Nicolai no era natural, se trataba de una estrategia en
procura de algo. Tras haberle convencido, con la escena del gimnasio, de la
inutilidad de los sentimientos expresados en aquella carta, seguramente trataba
de sacar provecho para sí. Menudo abuso. ¿Por qué, sencillamente, no le había
explicado por teléfono que su amor por Rouslan no tenía ninguna posibilidad de
ser correspondido? ¿Le había hecho viajar a Bulgaria tan sólo para sacarle un
poco de dinero? ¿O se trataría de algo aún peor?
El
compañero de lucha de Rouslan era una de las personas más atractivas que había
visto jamás, un sujeto al que sentía la tentación de invitar a convertirse en
un gigoló de lujo en Madrid, ofreciéndose para financiarle el viaje con objeto
de darse el gusto de deshacer la pareja. Debía de medir muy cerca del metro
noventa y pesar unos ochenta y dos kilos, todo en las proporciones más
equilibradas y justas en un cuerpo y un rostro donde todo era hermoso hasta el
desmayo; los pómulos se le marcaban como si estuviese maquillado, sus ojos eran
hipnóticos como luceros entre tinieblas, su boca grande y viril parecía capaz
de besar hasta hacer morir de placer.
A través del trabajo de gigoló, conseguiría sin
ninguna clase de dificultad abrirse camino en la publicidad y la televisión. Y
Miguel consumaría así su venganza, pues no sería desdeñable ni desdeñaría una
ocasión de llevárselo a la cama, a lo que el sujeto sin duda se prestaría sin
reparos, sintiendo, como parecían sentir todos los búlgaros, que con eso le
pagaba el favor.
Con toda probabilidad, Rouslan había estado
enamorado siempre de él, acaso desde niño. Maldita fuese su estampa. Lo
ocurrido en Atienza había sido un remedo, una reconstrucción nostálgica de lo
que estaba acostumbrado a hacer con el amor de toda su vida. Le había utilizado
como sustituto, como un muñeco inflable, miserable, repugnante y mezquino
Rouslan. Seguramente era incapaz de plantear una situación sincera de cama a su
bellísimo amigo, por lo que ambos disimulaban lo que sentían y disfrazaban hipócritamente
de entrenamiento para la lucha los que eran auténticos e indudables juegos
eróticos.
-Estás muy pensativo –dijo Nicolai, sonriéndole
con lo que le pareció una expresión algo cínica-. Mi madre cree que te
aburrimos.
-No, qué va. Dile que estoy bien, pero que
comprenda que vuestro país es muy diferente del mío y siento algo de extrañeza.
-Pronto llegará Rouslan.
Temía el momento en que entrase, puesto que
ahora no tenía sentido explicarle por qué había viajado. Él había suspendido la
boda probablemente en un arrebato de sinceridad consigo mismo porque amaba a su
amigo, no a su novia. Ni, mucho menos, a su hospedero español en quien sólo
había visto el medio de resolver sus problemas económicos. Miguel tenía ganas
de huir, librarse de la mirada candorosa y sin embargo incisiva de la madre, y
de la conversación de Nicolai, que le abrumaba con lo que le hacía sospechar que
era un afán de distraerle y hacerle sentir confiado hasta poder obtener lo que
pretendiera.
Cuando llegó, Rouslan escenificó una alegría muy
poco convincente. Amagó un abrazo que Miguel rehusó. Para colmo, notaba la
mirada de Nicolai fija en él con lo que parecía una expresión irónica que le estuviese
diciendo: "Para que veas. Y ya verás".
Qué estúpido había sido. Qué gasto inútil.
Aceptaría la hospitalidad que se le ofrecía para la cena y para dormir esa
noche, porque no tenía cómo regresar, y a la mañana siguiente le ofrecería a
Nicolai dinero por que le llevase a Plovdiv, tanto dinero como él estuviese
esperando sacar del asunto, con lo que todo habría acabado: el amor, las
inquietudes y el miedo que se le estaba acumulando en el ánimo. Viajaría
inmediatamente a Sofia y emprendería el viaje por Budapest, Praga y Viena que
llevaba tiempo proyectando y que el fugitivo traidor había frustrado ese año
con su huida. Tal viaje sería el único medio de enmendar el error y no sentirse
al regreso a Madrid estafado y desplumado por un gasto que no había valido la
pena.
En su mayor parte, la cena transcurrió en
silencio, un silencio que las expresiones distantes de Rouslan reforzaban y que
las miradas intencionadas e inquietantes de Nicolai hacían aún más
desagradable, aunque la madre y los dos hijos se mostraran amables todo el
tiempo y con deseos fingidos de complacerle.
Le asignaron la cama del medio en un cuarto
donde había tres.
¡Lo que faltaba!
Nicolai se acostó y se giró contra la pared, de
espaldas a los otros dos. En seguida, comenzó a roncar suavemente. Rouslan
permaneció mucho rato sentado en su cama, mirando a Miguel con expresión
indecisa, mientras que éste, con los ojos entrecerrados, trataba de que no
advirtiera que le estaba observando. Pasados los primeros cinco minutos de
ronquidos de Nicolai, Rouslan trató de introducirse bajo la manta de Miguel.
-No, Rouslan -dijo.
-¿Por qué?
-No -repitió Miguel y le empujó fuera de la
cama.
Rouslan no insistió, como si hubiera
cumplimentado un trámite y ello le eximiera de cualquier compromiso de
corresponderle y recompensarle por el viaje.
Como no conseguía dormir aunque permaneciera con
los ojos cerrados fingiendo hacerlo, Miguel notó unos minutos más tarde que
Rouslan se vestía y salía de la habitación. Según imaginaba, iría a rondar la
ventana de su amor como un alma en pena. Le imaginaba confuso y doliente, ahora
liberado de algunos frenos tras su experiencia española, solicitando a su amigo
que le correspondiera sin conseguirlo, sometiéndose los dos a las severas
reglas de hipocresía de una población pequeña donde tenían que cuidar las
apariencias. Aunque tal vez fuera posible que hubieran acordado para esa noche un
encuentro culpable en un bar o en el propio gimnasio.
Había aroma de rosas a pesar de la salida de
Rouslan. Flotaba en el ambiente sin ser rancio; se trataba de un perfume
fresco, crudo, salvaje, un olor que también abarcaba el de la naturaleza
saludable de los dos hermanos.
Pocos segundos después de abandonar Rouslan la
habitación, por estar vuelto de espaldas Miguel sintió demasiado tarde que Nicolai
entraba en su cama.
-Se ha ido otra vez a hablar con Serguei
-murmuró.
-¿Qué estás haciendo, Nicolai?
-Las noches son muy frías en Karlovo y aquí no
tenemos aquellos aparatos que tenéis en España. No quiero que pases frío.
-Por favor -rogó Miguel.
-Por favor -repuso Nicolai-. Llevo toda la tarde
deseando hacer esto. Abrazarte y besarte.
-No comprendo.
-No te he pedido que vinieras a Bulgaria por mi
hermano. Tu voz me gustaba mucho y quise conocerte desde que hablé contigo la
primera vez. Bueno, en realidad, en cuanto leí la carta que le escribiste a mi
hermano quise conocerte. Esta tarde, cuando te he visto por fin, resultó que
eres mucho más y muchísimo mejor de lo que esperaba. ¡Muchísimo más! Eres lo
que sueño. Sabía que no tenías nada que hacer con Rouslan y quería que lo
comprobases por ti mismo. ¿No te gusto?
-No se trata de eso, Nicolai... ¿no estabas
casado?
-Sí, pero... Verás, Miguel. Viví tres años con
un hombre en España. Él fue quien me dio trabajo en el hotel de Santa Cristina
de Aro. Volví a mi país cuando consideré que había llegado la hora creyendo que
aquel hombre no me importaba nada, pero resultó que aquí lo echaba muchísimo de
menos. Me costó dos años comprender que me siento mejor con un hombre que con
una mujer; es menos complicado y el placer es superior. Cuando traté de volver con mi español,
resultó que él ya tenía pareja y se burló de mí. No creerás lo mal que lo
pasé... hasta que hablé contigo por teléfono. Tu voz me hacía soñar y ahora...
ya no tengo que imaginarte, porque la realidad es mejor. Yo... Miguel, yo... te
quiero mucho, mucho. Te lo juro por la cabeza de mi madre.
La sorpresa enmudecía a Miguel, que sintió
avanzar a Nicolai a través de una ensoñación que no tenía el arrebato demente y
contorsionista del sexo con Rouslan, sino la placentera y confiada paz de lo
definitivo. Con suavidad, sin apremio, con una ternura que contrastaba con su
poderío físico, Nicolai lo convirtió en ícono para adorarlo, en rosa para
embriagarse e hizo de su boca un manantial de licor del que no se sació en toda
la noche. Sin llegar a perder la conciencia y el tino como le ocurría con
Rouslan, Miguel creyó que la piel de Nicolai era lava que no abrasaba, una
extensión de seda blanca donde naufragar para siempre. La lanza que lo
atravesaba era un dardo inmenso disparado por Eros desde la cumbre del Olimpo,
un dardo que no laceraba ni hería, un obelisco de terciopelo donde se
concentraba la calidez de todas las caricias de la historia. Los hilos de oro
que surcaban el pecho y el vientre de Nicolai eran un campo de trigo maduro
para fabricar pan con que alimentarse para la eternidad. El sudor destilado por
la piel tersa, dura y blanca como kefir, era el agua y el vino que desterrarían
la sed de sus labios por los siglos de los siglos.
Cuando Rouslan volvió de rondar su penitente
amor noctámbulo, sonrió tristemente al encontrarles entrelazados e incapaces de
separar los labios.
Rouslan les acompañó a Plovdiv, para llevar el
coche de vuelta a Karlovo; se despidió dando un tembloroso y triste apretón de
manos a su hermano. A continuación,
abrazó frontalmente a Miguel, forzando descaradamente la pelvis para hacerle
sentir una media erección, y le dio un beso en los labios, el primero desde el
día que entrara a pedir ayuda en la ONG, un beso ácido mientras las lágrimas
brotaban de los ojos de Rouslan y humedecían las mejillas de Miguel, al tiempo
que le murmuraba al oído:
-Llévame contigo a Madrid, por favor.
Nicolai tenía la mirada fija en los ojos de
Miguel; era una mirada aguda, suspicaz, evaluadora. Sonrió muy suavemente, como
si tuviera miedo de inspirarle alguna clase indeseada de emoción, y movió la
cabeza arriba y abajo. En España hubiera sido una afirmación, pero ahora sabía
ya Miguel que le estaba rogando que no hiciera caso de lo que Rouslan le decía.
Luego de un trámite engorroso y muy complicado
en la embajada de España en Sofia, que obligó a Miguel a solicitar por teléfono
la influencia intercesora del famoso director de su programa de radio, realizó
con Nicolai el proyectado viaje a Budapest, Praga y Viena, con destino final en
Madrid.
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